Lágrimas para cactus

Ellos no saben que saben bailar

2012-02-01T00:17:00.000+01:00

Tom Cowsert

Un quiebro de caderas es algo incomprensible para un gigante, porque ellos están demasiado acostumbrados al movimiento sísmico de un continente o a la erosión lenta de una cordillera. Por eso, cuando las chicas del pueblo bailan, los gigantes las miran embobados. Luego regresan a casa, junto a su montaña de piedra pesada y vieja y quieta, y tumbados en el bosque miran las estrellas recordando cómo aquellas muchachitas dibujaban las figuras del bolero, del tango, del fox-trot. Y aunque esta noche los pies se les mueven indudablemente al ritmo del uno-dos, un-dos-tres, uno-dos, ellos siguen pensando torpemente que el terremoto está siendo de aúpa.

Gigantología: Los cien primeros microgigantes

2012-01-27T00:42:00.000+01:00

Cuando uno consigue un número redondo de lo que sea, se cree que ha llegado a alguna parte. Yo acabo de llegar a cien microgigantes y estoy deseando hacer el número ciento uno para dejar de tener tentaciones. Pero, en lugar de escribir, esta noche me he puesto un poco tontorrón -en fin, entiéndanlo- y me ha dado por releer algunos de esos textos. Me he encontrado con la grata sorpresa de que varios de ellos aún me gustan, así que me ha parecido bien desempolvarlos un poco.

(El primero es el primero que hice. El segundo también es el primero).

Estragos con luz de luna

Un gigante subido a hombros de un gigante que subido a hombros de un gigante que subido a hombros de un gigante se propone conectar el mundo con la Luna. Varios meses de esfuerzo y un día, apenas cuando alcanza a tocar las primeras nubes, la base de la columna cede y arrastra gigante sobre gigante contra el suelo. Jalea gigante de decepción, pero en el cielo colgado de un jirón de nube, aún -aunque a merced del viento- un gigante.

Paisaje interior de gigante

Él celebra dieciséis, pero ochenta y uno son los que se cuelgan de sus arrugas. Y aunque han secado su cuerpo ocho décadas, ella lo recibe recién cumplidos los quince. Se citan en un agujerito resguardado con vistas al ventrículo izquierdo. Pasan sus días cruzando puentes que sortean la vía rápida, congestionada y aorta. Escuchando los flujos del mundo subacuático y los reflujos se entusiasman. En mayo, tienen planeado comprar un pez de aguas calientes para echarlo a volar.

Se han declarado magia.

Mirándola pasar

Joaquín Sorolla

Hoy los gigantes no van a seducir a las chicas del pueblo que vuelven por el camino largo con cestas repletas de colores y perfumes de la tierra. Hoy no van a cantar suavecito, ni a mover el viento alrededor de sus faldas, ni a golpear el suelo para hacerles cosquillas debajo de los pies. Se van a quedar quietecitos, como colinas distantes, mirándolas pasar, mientras ellas se alejan con la risa, con la punta de la lengua sabrosa y desafiante diciéndoles adiós, buenos días; no vengas, ay, ven.

Desde siempre los hombres

Vladimir Kush

Eran lectores de cuentos y en esas páginas las habían soñado desde niños. Martín, Restrepo, el Chino Gómez y Algodón de Azúcar pasaban las tardes junto al Puente de los Zapatos de Tacón, juntando cervezas y charla y desahogos y confidencias. El puente era obra de los abuelos. Creían que construido con esa sugerencia despertaría el interés de alguna giganta de tobillos finos y piernas que llegaran hasta el cielo, bellísimas. Desde siempre los hombres se sentaron allí a esperar, consolándose a la caída de la noche entre las piernas cortas de la Casa de Sasha, que se meneaban hasta el amanecer a cambio de un par de lingotazos y el jornal de media semana. Es lo que tienen los cuentos, no dicen toda la verdad. Martín y los otros ya podían esperar inventando brabuconadas junto al río teñido con el reflejo de la madera pintada de rojo, que ninguna giganta iba a picar el anzuelo. No existen las gigantas caminando en zapatitos de tacón por la áspera piel de las montañas o la hierba del valle, ni resbalando sobre la fría lengua del río o la sensualidad viscosa de los fondos marinos. Ellas van descalzas.

Aproximaciones o cómo diantres funciona el amor

2012-01-26T00:57:00.002+01:00

Paul Villinski

Cuando el gigante quiere jugar a cazar mariposas, da una patada contra el suelo y, de un manotazo, agarra cuatrocientas mil.

De igual modo, cuando el gigante quiere jugar a conseguir sonrisas o besos o caricias, da una patada contra el suelo y, de un manotazo, logra agarrar un buen puñado de tierra, llena de gusanitos amarillos que se retuercen para mirar su cara de desconcierto.

Entonces ella, claro, le besa.

No puedes verla

2012-01-25T00:25:00.000+01:00

Bruno Torfs

La giganta nunca está donde se la espera; no puedes verla. Lo intentas, y confundes un rayo de sol con su pelo, o un rayo de luna con la curva de su espalda. Dirán que la vieron alimentar a los pequeños de una aldea. Dirán que se la llevaron de la mano hacia lo oscuro. Dirán... ¡Que digan! A la giganta no puedes verla. No es montaña, ni árbol, ni trueno, ni huracán, ni tempestad de estrellas. Ni crecimiento de una hoja, ni gota que se evapora. No puedes verla.

(Pero hay días en que todo amanece diferente, y cómo te cambia la vida cuando ella sigilosamente).

Hacia el horizonte

2012-01-24T00:13:00.008+01:00

Así pasábamos aquellas tardes. Él se mantenía inmóvil, disfrutaba de una siesta sobre la hojarasca o se abstraía en la contemplación de un horizonte especialmente hechizado. Con bolitas de barro, con saliva, le cubríamos la espalda de plumas. Y qué hermosas alas de cisne logramos construir un día. Y qué fantásticas alas de mariposa. Y las alas de un aeroplano, incluso, cuando pudimos con las ramas gruesas. Soñábamos que de un poderoso batir el gigante se alzaría de la hojarasca, que lograría el premio de aquellos horizontes amarillos, imposibles. Niñerías. Luego fue Madrid, Nueva York, negocios en Argentina. No sé qué fue del gigante. Cuando el avión me lleva hacia el horizonte pienso en él; veo todavía nuestros zapatos manchados de barro, tropezando al principio sobre su espalda, caminando, corriendo veloces, listos para echar a volar.

Por él navegaban los veleros

2012-01-20T00:56:00.001+01:00

Bruno Catalano

Si aquel gigante se sentaba en el mar, los veleros bogaban de su espalda en adelante. Era grande aquel vacío, del tamaño de una pequeña isla azul, o del tamaño del amor de Margarita, o del tamaño de la noria iluminada de París. Trató el gigante de llenar su vacío colocándose entre las rodillas y los hombros una isla azul, el amor de Margarita, la noria iluminada de París. Pero nada enjugaba el tamaño de aquella ausencia que crecía, que se empeñaba en crecer apropiándose de un trozo más del cielo, de otro sorbo de la brisa salina, de cuánta ignorancia, de cuánto desamor, de cuánta vanidad -hay que joderse-, de cuánto miedo; deshaciéndose de los restos de aquel gigante, vaciándole.

Los árboles sueñan

2012-01-19T00:10:00.000+01:00

Bruno Torfs

En el bosque de los gigantes los árboles sueñan. Por eso es inspirador pasear bajo su lluvia a una hora cualquiera. El pintor, el músico, el escultor son clientes por naturaleza. Cuando el bosque se vacía de gente se habita de musas. Por eso es inspirador desplegar las ramas, desfruncir la corteza vieja, acariciarlas.

El cuento es un refugio

2012-01-18T10:40:00.000+01:00

No me resisto a traer aquí este bellísimo texto que he visto en Librosfera (un blog lleno de delicias). Se trata de un fragmento del artículo Una casa de palabras, de Gustavo Martín Garzo, publicado el pasado 8 de enero en El País.

Paul Valéry dijo que la ternura era la memoria de haber sido tratados con atenciones extraordinarias a causa de nuestra debilidad. Ningún niño se olvida de esas atenciones. Ellos siempre buscan un lugar donde guarecerse, y el adulto levanta para ellos con cada cuento un lugar así. Da igual de qué traten, al sentarse a su lado en la cama lo que le dice al niño es que siempre estará allí para ayudarle. Tal es el mensaje de los cuentos: no te voy a abandonar. Un cuento es una casa de palabras, un refugio frente a las angustias que provocan las incertidumbres de la vida. Octavio Paz dijo que la misión de la poesía es volver habitable el mundo, y eso hacen los cuentos, crear un lugar donde vivir.

Érase un agujero

2012-01-15T00:48:00.003+01:00

Bruno Torfs

Érase un agujero del que una noche sin luna brotó un trébol. Sobre el trébol, al amanecer, se derramó una gota de rocío y del rocío bebió una familia de insectos. Después, como pasa con los tréboles, brotaron más; el agujero adoptó el color verde. Y el color verde atrae a las ranas, así que saltaron y croaron por doquier. Del agujero emergió entonces -como no podía ser de otra forma- una charca con nenúfares, y princesas que se auscultaban la belleza en su reflejo. También llegaron los príncipes y tal y cual. Lo importante es que si escuchabas podías oír los sonidos de un bosque. De un bosque de los que abrazan ardillas, hadas y criaturas sin catalogar que bien podrían ser duendes. Y al agujero ya no se le pudo seguir llamando agujero. Hubo que decir árbol o montaña o gigante.

A mí me gusta gigante.

Tócala otra vez

2012-01-12T00:22:00.000+01:00

Bruno Torfs

Lleva al piano varias décadas y aún no se le agotan las melodías. Sus dedos tocan lluvia cuando el sol resplandece, y sol cuando la lluvia hace notar su presencia. Viento si se espesa el aire, y densas canciones cadenciosas cuando el viento ruge entre los árboles. Si las hojas crecen como en junglas, él toca tierra, pero si la tierra levanta colinas él se arranca con ramas verdes. Dulcemente, tarareando las canciones con los labios, midiendo el ritmo con las puntas de los pies. Para ella.

Lleva sobre el piano varias décadas y aún no se arranca a bailar. Se atusa el gorro de lana, se desata los cordones de los zapatos. Durante años admira una gota de lluvia. Adivina la dirección del viento, dice: va a dejar de llover. Piensa en Argentina, en Australia, en el Machu Picchu, y probablemente los ve. No se marcha, sabe reconocer el vértigo de una melodía. Gasta un silencio de femeninas proporciones y a veces deja volar la sonrisa. Para él.

Por las ramas

2012-01-10T23:31:00.002+01:00

Ella se va por las ramas de los avellanos, de los tilos, de los robles. Se esconde entre las hojas, se pinta de verde. Entra en los nidos para tomar el té y conversa con los polluelos sobre el arte de desplegar las alas. Retoza en las flores cuando empiezan a despuntar y se hace collares de semillas alargadas, aretes de semillas redondeadas. Ella trepa a lo más alto de los árboles altos, se ovilla y rueda por las madrigueras de los árboles huecos, se mece sobre las ramas flexibles con la pericia de las colegialas con trenzas. De copa en copa salta de aquí al otro lado del mundo. Cuando se topa con el mar, se pone la mano de visera y degusta el horizonte; y pasa de orilla a orilla tocando con un dedo del pie los palos de los veleros.

El gigante ama los frutos pequeños; pasa los atardeceres empujando árboles para hacerlos llover sobre su grande cabezota. No sabe -o sabe- que ella le caerá de bruces, en una de estas.

De relax

2012-01-08T02:06:00.002+01:00

Le geant endormi, de Sandrine Estrade Boulet

El gigante respiraba hondo y dejaba salir el aire. Respiraba y dejaba despacito salir el aire. Inspiraba sintiendo el calorcillo en el estómago y exhalaba disfrutando la frescura en la nariz. Y se iba relajando. Los hombros eran montañas que se convertían en lomas que se convertían en suaves dunas grises de arena. Iba resbalando su cuerpo lánguido hasta caer tumbado. Se acurrucaba perdiendo gravedad. Y la carne era aire. Y se dejaba atravesar por las miradas y las gaviotas. Y el cielo resplandecía tras él. Y tenías que imaginar muy fuerte si querías saber que en alguna parte -después de la orilla del mar y antes de la línea del horizonte- descansaba aquel gigante.

Descuido

2012-01-07T00:25:00.001+01:00

Cuando el gigante estaba a punto de atrapar al hada entre sus manos, pensó, ¿y si aún acariciara su melena para hacerla larga y negra y la dejara caer por entre mis dedos hasta que se mezclase con el verde de la hierba? ¿Y si arrullara su frente hasta que se reflejasen en su espejo los lagos que reposan más allá de aquellas montañas? ¿Y si pellizcara sus mejillas y las hiciera enrojecer como un cielo atardecido? ¿Y si le abrazase las piernas igual que abrazo los árboles en mi bosque?

-¿Y si dejaras de pensar, gigante? -dice el hada desde el aire, escapada de entre las manos del pobre poeta.

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La foto es sugerencia de Ximens. Gracias!!

El ser o la duda

2012-01-01T13:28:00.003+01:00

- ¿Quién era yo?... ¿Quién soy? -se pregunta al borde de una hoja de avellano el gigante que olvidó su estatura. En difícil equilibrio, rosado y despojado de espinas, junto al hambre del petirrojo que no dudará.

Va por barrios

2011-12-15T00:19:00.009+01:00

Los gigantes se marchan arrancando de la tierra un rascacielos o una gran superficie comercial o una estatua ecuestre o la Torre Eiffel, y se la encajan bajo el brazo como único equipaje. Entonces aguardamos durante meses, hasta que los nuevos gigantes llegan con su Torre del Oro echada al hombro o su Estatua de la Libertad o el Big Ben o un circo romano desmoronándose sobre nuestras cabezas, y lo plantan en uno de los numerosos solares repartidos por la ciudad.

Como feliz consecuencia, nuestras calles se convierten por temporadas en el lugar más maravilloso del mundo, y es bonito vestirse las mejores ropas y pasear bajo balcones venecianos dotados de fina decoración, cenar a la sombra de un tramo kilométrico de la Gran Muralla, besar al abrigo de la luz del Faro de Alejandría o deslizarse por unas caderas suaves ante la concentrada indiferencia de un grupo de moais recién traídos de la Isla de Pascua.

Y puede -pues dicen que la felicidad va por barrios- que al amanecer los recuerdos se marchen bajo el brazo de uno de aquellos viajeros, y no nos queden más que las fotografías disimulando apenas nuestro desamparo, hasta la próxima temporada.

Mirarse

2011-12-01T00:16:00.002+01:00

Él se mira en los ojos de ella que son claros como el mar y arrullan. Y ella se mira en los de él que son oscuros como la noche y arropan. Y el mar y la noche se quedan en silencio, y los pájaros dejan de volar y las olas detienen el oleaje.

Y un beso más tarde parece que cantara el mundo.

Verlos crecer

2011-11-27T11:00:00.005+01:00

Planet, de Marc Quinn

Hay gigantes que nacen entre las ramas de los bosques. Son hijos del canto de los pájaros, del tictac de las patas de los insectos. Don Tomás recolecta sus cuerpecitos cortando con una navaja la hebra de seda de la que penden y se alimentan. Trabaja despacio, con mimo, hasta que la cesta que lleva colgada del brazo empieza a pesarle un poco. Los primeros llantos de los gigantes tienen el color verde de las hojas y Don Tomás prefiere cerrar la tapadera de mimbre mientras camina de regreso. En casa, recostada en la mecedora, su esposa aparta lanas y costuras y se ajusta las gafas para seleccionar a los pequeños más bellos. Llena de nuevo Don Tomás la cesta con los descartes y aunque está cansado se dirige sin rechistar al bosque para dejarlos en algún nido, cerca del lugar en que los había encontrado. Cuando vuelve, se une a su mujer junto a la ventana y le acaricia los hombros con la misma ternura con que lleva queriéndola más de medio siglo. Y se siguen emocionando a la vez, cuando el viento mece las ramas del jardín donde cuelgan las canastillas de ganchillo.

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La imagen es sugerencia de Montse

Los baños de Eva

2011-11-24T23:26:00.003+01:00

Imagen tomada de Mis colores

Para Eva, claro

Al rinconcito del bosque donde toma sus baños no llegan las voces de trueno de sus pretendientes, ni hay riesgo de que un aldeano se lance tras ella. El lago es profundo y está envuelto en una bruma inmóvil. El agua se mantiene cálida, pues las ramas de los árboles que la ocultan prohíben el paso de corrientes de aire. Eva sumergida parece pequeña. Eva abstraída tamborilea al ritmo de la música que se destila del silencio. Eva serena se mece y tiembla como las gotas que se desprenden de sus dedos. Cuando se le borra el límite, la piel de Eva metamorfosea en un enredo de algas. Son peces de lento vuelo sus huesos. El misterio de sus latidos vibra desde el fondo. La sangre fluye ligera entre corrientes submarinas y adquiere transparencia. Nada libremente ida y vuelta; ida y vuelta ingrávida hasta fatigarse.

Y es así como el lago recibe el cuerpo de las hadas que huyen de sus pretendientes. Y las baña y las mece. Y las enseña a fundirse. Hasta que el lago deja de ser un lago pequeño escondido entre las ramas del bosque. Y es lástima que nadie sepa qué son los mares.

40 grados a la sombra

2011-11-17T00:15:00.001+01:00

Cuando el viento levanta las faldas de la giganta Marilyn dejamos de ver el sol.

Y no nos importa.

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La imagen es sugerencia de Ximens, Sherlock de gigantes

Sin cielo

2011-11-13T00:10:00.001+01:00

Dalí

De día, el gigante alarga sus brazos pues cree que algún día alcanzará el cielo. También de noche, tumbado sobre la hierba, el gigante alarga sus brazos. Pues cree que alguna noche alcanzará otras manos.

Un lugar propicio

2011-11-11T01:24:00.005+01:00

Son pocos.
La primavera está muy prestigiada, pero
es mejor el verano.
Y también esas grietas que el otoño
forma al interceder con los domingos
en algunas ciudades
ya de por sí amarillas como plátanos.
--Ángel González--

El cuerpo del gigante dormido recorta el horizonte como una cadena montañosa, y por encima de su perfil ocurre el sol, la luna, la lluvia. Abajo, la pequeña hada revolotea hasta desfallecer; después se cobija bajo la tibia seguridad de la enorme mano si siente frío. Le gusta soñar que ella mide diez metros y él es diminuto como un colibrí que se ha dormido entre sus dedos. Al gigante también le gusta soñar, y se esconde entre pétalos amarillos y fragantes hasta que la pequeña, después de alborotar los tulipanes del jardín, consigue descubrirlo. En este sueño, siempre los pétalos se cierran sobre sus cabezas. No es fácil saber si dentro el hada y el gigante detienen o aceleran su aleteo. Ni si en aquel lugar duermen o están despiertos.

Íntima armonía

2011-11-09T01:33:00.003+01:00

Misha Gordin

El gigante peina los campos del mundo; con permiso de la luz del sol inclina los arbustos floreados en la orientación que considera correcta. Sopla desde un ángulo largamente meditado para que las corrientes del océano giren en una misma dirección. Estudia el vuelo de las bandadas migratorias con intención de espantar toda ave que rompa la simetría del conjunto. Endereza los postes telegráficos, desvía la ruta de las autopistas. Desgaja y reúne aldeas extraviadas, fragmenta minuciosamente colosales ciudades. Intercambia diminutos humanos siempre discrepantes, de un hemisferio al otro, desordenándolos en un orden que, le parece, esta vez podría funcionar.

Después se tumba en mitad del bosque que ama. Se acurruca de modo que uno de sus oídos empuje contra la tierra húmeda, y escucha el sonido de lo profundo. Aún con la esperanza de la música.

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La imagen es sugerencia de Ximens

Bucean en el concepto

2011-11-06T00:46:00.004+01:00

Craver Neil

Hay tardes en que el cielo es tan azul y el bosque está tan en silencio, que los gigantes se quedan sentados inmóviles, como idos, con las espaldas apoyadas en recios troncos o tumbados sobre la hierba. Interrumpen su actividad y dejan que su imaginación se empape del color azul o de las hojas verdes. Poco a poco les va creciendo un lago interior de pensamientos y meditaciones que más tarde compartirán con los demás en busca de esféricos conceptos. De repente, algo rompe la quietud, uno de ellos simula un bostezo, otro tose por disimular una risa, algunos espantan un insecto repentinamente molesto e inexistente. Crece un murmullo de musgo. Detrás del vuelo de un petirrojo se escapa la voluta del esforzado conocimiento. Sin nada más que hacer, los gigantes se marchan intercambiando miradas de inteligencia. Por mucho que lo intenten, de sobra saben que los lagos de la imaginación cautivan sin remedio la luz de las muchachas desnudas.

Simbiosis

2011-11-04T23:44:00.006+01:00

Los domingos en la aldea de Nim son días de gigantes. Al amanecer, los esperan pertrechados con cestas de mimbre, lazos, sacos de lona, redes, cincel y martillo, tenazas... Trepan sus cuerpos; los más hábiles hasta la cabeza, donde escardan mechones y rizos tras el rastro de animales enredados en las hebras más finas. Justo sobre la nuca o por detrás de las orejas suelen hallar las mejores piezas; un jabalí, en ocasiones un venado. Animales más pequeños se encuentran también enredados en el vello a lo largo del cuero de los gigantes; abundan conejos y perdices. Algunos se contentan al colmar un tarro de cristal con un goterón de sudor salado y fragante los días de calor, siempre que éstos resbalen limpios desde los hombros hacia el surco de la espalda. Otros se especializan en la obtención de los animalillos de caparazón de piedra y fuerte sabor marino que se clavan entre las nalgas del gigante o bajo la corona del pesado miembro viril de los que se mecen largas horas en las mareas océanicas. Así, según avanza el día, los gigantes van dejando de sentir los molestos picores, los pinchazos, los picotazos que les han torturado toda la semana. Y la aldea de Nim se va encendiendo un poco más allá de música y olores exquisitos, de baile y de risas, de los abundantes y festivos bocados que engalanan la mesa de los domingos.

Ayer la ciudad

2011-10-16T01:09:00.009+02:00

Un zapato de aguja que alza cuatro metros en la Plaza del Reloj recuerda a los ciudadanos que un día los gigantes se persiguieron y se amaron por las calles de una ciudad hoy gris, de rascacielos torcidos y edificios a medio terminar. Y que las aceras se cubrían de telas translúcidas como desmesurados velos de novia, y que sobre los tejados colgaban prendas sugerentes de variado gusto sensual. El ambiente era diez grados más cálido todo el año y la humedad empañaba las ventanas de los curiosos que espiaban detrás de los visillos. El rugido de los automóviles era entonces silenciado por gemidos urgentes como ambulancias a la una de la madrugada. Otro virus, y no la triste gripe de Madrid, contagiaba a los que abrían los cristales de par en par o salían a llenarse los pulmones con la brisa cargada del aroma de los cientos de gigantes y gigantas que, igual retozaban sobre un jardín de rosales, como sobre la azotea de un vigiladísimo edificio oficial. Aplastando o derruyendo en sus impetuosos éxtasis monumentos importantes o torres de oficinas que a la mañana siguiente trataban de reparar un tanto compungidos, con menos pericia que carita de sueño, pero dejando escapar, durante los breves descuidos de los ingenieros, los suspiros que una vez sonrojaron el azul cristalino de nuestras modernas nubes de alquitrán.

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La imagen es sugerencia de Ximens

Para que los cuentos se sigan haciendo realidad

2011-10-12T01:20:00.004+02:00

Imagen de rattattart

Hay días en que el gigante de las afueras de la ciudad de Lindt se siente montaña aunque aún sea joven. Cree que la piel se le endurece y que las articulaciones se le han convertido en animales fósiles. Y se queda de pie, detenido, mirando como para siempre el horizonte de picos nevados, como si escuchara su llamada. Pero no hay llamada, ni hay piedra en sus brazos ni sus piernas han caminado aún por última vez. Aún no ha llegado la hora de unirse a la roca del planeta, pero él no lo sabe. Tampoco sabe (no recuerda) que las mujeres de Lindt tienen la estatura de uno de sus dedos del pie y no les importa, pues se visten con medias a rayas y vestidos aerodinámicos, y llevan paraguas que abiertos les sirven para levantarse del suelo. Una, dos, doscientas mujeres hermosas vuelan sobre los hombros del gigante, se dejan ver, le ofrendan minúsculos regalos que han tejido con sus manos, le cuentan historias improbables o cómicas o picantes. Le regalan besos. Se ponen del revés, hacen piruetas y el gigante poco a poco va dejando la montaña allá a lo lejos y mira, de reojo al principio, riéndose a carcajadas después, el baile en el aire de sus amigas, amantes, proyectos de amantes, madres, abuelas. Poco a poco las va reconociendo, la nariz de Ninnette, los tobillos de Xena, las comisuras, las bromas, el genio, la melena interminable de otras tantas. Entonces camina, vuelve a reparar puentes, apuntalar rascacielos, soplar en las alas de su luciérnaga. Ellas regresan a su rutina también, con el aire aún en las piernas, arreglándose un mechón del cabello, un poco más sabias, felices porque las montañas sigan tan lejanas como siempre.

Sorpresa en el desván

2011-10-09T20:25:00.003+02:00

Al gigante le asoman en los bolsillos agujas de pino, pájaros diminutos, insectos que cambian de color. Y lleva en las manos recortes del paisaje y sombra fresca a la orilla de una charca verde. Ha pasado la tarde almacenando en el desván. Apartando los trastos inútiles, dejando espacio a cada nuevo tesoro. Más tarde, ha reproducido con encanto un rinconcillo del bosque. Junto a un caballo de madera y una pila de cuadernos de la escuela se mecen los tilos, se escucha el rumor del agua, se perciben los aromas de la hierba, los viejos tiempos y la resina. Ahora el gigante observa su obra satisfecho, solo falta un detalle. Se pone de puntillas y estira un brazo a través del ventanuco hasta quebrar un borde de la luna, para colgarlo en el cielo raso, donde solo había una bombilla polvorienta. Y ya es feliz. Recorre los caminos del pequeño bosque que acaba de construir hasta un grupo de árboles que limitan con cajas llenas de ropa usada. Allí se sienta, se oculta entre las frondosas copas de los olmos y silba valses que no existen pero que suenan delgaditos y se deslizan entre las rendijas del suelo. A la noche, con sus compromisos cumplidos, la chica vuelve a casa. Trajina en el primer piso, baila una danza de pasos inventados con la sombra de alguien que imagina. Luego, de repente, todo se queda en silencio, se apagan las luces. Tal vez se le haya encendido una sospecha. Pasan algunos minutos, el gigante siente millones de mariposas en el estómago, pero él calcula que, por lo bajo, lo menos mil trillones. Y escucha entonces el grito de sorpresa. La ve salir de la casa y entrar en el desván, y dejar el desván y acometer su bosque, corriendo hacia él entusiasmada como una manada de bisontes en estampida. Y la luz de la luna es la luz que le faltaba a la noche, multiplicada por su alegría y las luciérnagas.

Consuelo

2011-10-04T23:48:00.001+02:00

El gigante vuelve a casa, mira por si hay vecinos, cierra puertas y ventanas al mundo. Cierra las persianas, las cortinas. Cierra los puños, los párpados. Cierra el pudor, el pensamiento, cierra, cierra, cierra.

Abre.

En el mercado de la mínima caricia le han visto comprar un beso.

Gigante piensa

2011-10-04T00:40:00.005+02:00

Nicoletta Ceccoli

Gigante era muy antiguo y se habían multiplicado sobre él las ciudades, las carreteras curvas y las carreteras rectas. Apenas entre los bosques de niebla y los mares podía verse un poco del cráneo liso, una circunferencia de la rodilla. Gigante piensa que vive muy por debajo de la superficie, en alguna capa profunda y rocosa de una Tierra donde los ciudadanos sacan pecho y gritan hurra, porque han acordado que caminar sobre gigantes es la señal del éxito en la vida. Gigante no se inquieta, hace miles de años teme quebrar alguna pieza imprescindible del planeta. No sabe que ya no puede moverse más, que los árboles y las selvas han transformado sus músculos en raíces; que el agua salada de los océanos se ha mezclado con el agua caliente de su sangre y que habitan peces ciegos donde hubo glóbulos y plaquetas; que se han levantado torres y catedrales de cimientos soldados a las células de sus huesos. Gigante ya no existe. El viento sopla en las alas de las abejas; empuja pájaros contra horizontes azules, amarillos, violetas; se carga de perfumes y de pensamientos que viajan por surcos, giros, circunvoluciones. Del gigante ninguno. De Gigante Piedra.

El gigante, los trabajos y las noches

2011-10-02T01:28:00.005+02:00

Tarsila do Amaral

Para ganarse la confianza de sus vecinos, el gigante sostiene los pilares maestros de un puente que une dos ciudades. Presta sus hombros para que pasen las vías del ferrocarril. Vigila el espacio aéreo. Rescata naufragios. Reconduce cursos fluviales. Y se pone de montaña que cubre el sol los días tórridos de verano.

Atrapa el arco iris para que dure un poco más el regocijo de los observadores.

Derriba o levanta muros en el quinto derecha de la calle del Virrey. Con un dedo cambia las paredes de color, en liso o en granulado, o limpia los suelos de la entrada al dormitorio. Retira frigo y lavadora y con la uña rasca la grasa chorreada. A cambio del poquito de amor que la señora Guadalupe le concede las noches que no alumbran las farolas.

Importancia de la interpretación de señales

2011-09-25T13:06:00.001+02:00

Las primeras son sutiles o invisibles. El sol destella un poco más, su brillo chisporrotea sobre las estrellas fugaces que se concentran a la luz de la mañana, en un ángulo del cielo. Las nubes giran en espiral, casi velozmente, hasta desaparecer con explosiones amortiguadas de algodones. Dos pinceladas anaranjadas se deslizan sobre el horizonte.

Después, si las señales han pasado desapercibidas a nuestros vigilantes, ya no hay remedio. La actividad en la ciudad se despereza, se multiplican los informes en las oficinas, los semáforos de los cruces parpadean o bizquean o lloriquean, las bicicletas superan el límite establecido de velocidad.

Al final solo queda resignarse, buscar el modo de ponerse a cubierto. Los peatones se encaraman sobre las farolas, las baldosas de las aceras humean ardientes. En mitad de la calle nueve un sostén del tamaño de un sueño adolescente nos ha cortado el tráfico y la respiración de un golpe.

Y es que no es fácil anticipar qué hora del día escogerá la giganta que pasea por la periferia norte para lanzar una de sus miradas certeras e infalibles. E imposible predecir cuánto tardará el gigante que trabaja apuntalando los barrios del sur en encontrar los cabos de esos ojos verdes, atarlos y dejar que, por un amor que en realidad a nadie sorprende, nuestro mundo se vaya un día más a pique.

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La imagen es sugerencia de Ximens

A un palmo del suelo

2011-09-22T11:43:00.001+02:00

Ella le dice te quiero y él se echa a cantar.

Los gigantes cantan boleros, salsitas sabrosas, cumbita colombiana, cha cha chá.

Y ellas bailan en el aire, en silencio o a la escandalosa manera, muertitas de la risa.

Ya sabes que nunca te entiendo del todo

2011-09-22T01:26:00.002+02:00

Chema Madoz

El gigante observa cada tarde a la pequeña aldeana que cruza el bosque. Se diría que una criatura de su tamaño no debería tener misterio para un coloso de piedra como él, pero la realidad es que el gigante no entiende por qué los ciervos salen a su encuentro y le comen de la mano, ni por qué las perdices alborotan a su alrededor, ni qué hace que las serpientes suban a sus hombros y dancen sonriendo al ritmo de su cintura. El gigante piensa en ello cada tarde y cada tarde baja de su montaña sin entender cuál es la fuerza que lo mueve. Espera a que el bosque se quede en silencio, camina reduciendo su altura según se aproxima y, con ardillas en la voz, empieza contándole acerca de la vida en un cuerpo de gigante y acaba confesando, horas después, cómo con sus propias manos perfiló las aristas de los fiordos noruegos. Luego, como cualquier criatura del bosque, ella se marcha dejando detrás un poquito de misterio y un tanto más de estrellas.
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Los fiordos noruegos son un sueño realizable de Desa

El gigante cree en la realidad

2011-09-21T00:18:00.005+02:00

Hotel crucero Cloud, diseñado por Massaud

El gigante cree en la realidad de los dragones de seis pares de alas y en los elefantes voladores y en las girafas que mordisquean el cielo a la hora de la merienda.

Porque el gigante no cree que las nubes sean un cúmulo de gotas de agua que el viento empuja y modela para el gozo de imaginar.

El gigante cree en la realidad de las ballenas con vocación de dirigible en que se han convertido los dragones, en el cantante de boleros que empezó su carrera como elefante volador, en la hormiga reina a quien hace solo un instante se le ocurrió trepar por un cuello larguísimo y amarillo en dirección al cielo.

El gigante se deshilacha en mil millones de gotas de agua. Empujado por el viento y modelado un poco más allá se cuenta los pares de alas que le van creciendo en los costados y despliega su cuello como una girafa que no tuviera fin. Mientras navega las corrientes del cielo observa el paso laborioso de las gentes que se oscurecen al paso de su sombra, diminutas, de improbable realidad.

Desde siempre los hombres

2011-09-20T00:38:00.001+02:00

Vladimir Kush

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La imagen es una sugerencia de Acuática.

Silencio y voz de gigante

2011-09-13T00:18:00.001+02:00

El gigante es silencio; sus gestos, sus palabras silencio. Sus pasos cerca de la aldea hacen retumbar las campanas en silencio y en su silencio resplandecen los sonidos de la noche.

El gigante teme pasar por el mundo y no ser escuchado.

Pero un día descubre que la luz de las luciérnagas también es silencio.

Para entender esta cosa nueva

2011-09-11T03:27:00.003+02:00

Julia Fullerton

El día en que la giganta se siente hembra por primera vez, baja de la montaña sin el permiso de sus padres. Se dirige hasta las afueras de la aldea y cuando se sabe lejos de la vigilancia, se quita el sayo y el calzón de lianas entrelazadas. Luego se sacude la tierra de los hombros, se viste de rojo y se arregla la melena. Camina con sensualidad hasta la zona de copas donde los chicos fracasan cada viernes con las chicas de sus sueños, y, esgrimiendo una voz de truenos y centellas, exige ser amada.

Tan larga la seda de sus piernas, tan redondas las nalgas, tan recreados sus pechos en fantasías secretas, los chicos huyen acongojados. Todos menos uno que sabe entender que a las gigantas que se fugan de su montaña se las debe tomar de un tobillo y sacarlas de la aldea, invitarlas a quitarse la ropa, conducirlas hasta el río por donde la corriente sea más traviesa y pedirles que se sumerjan.

Mientras el agua choca contra las formas redondeadas de la giganta ella irá entendiendo, cada vez más, las dimensiones de su ansia.

Y mientras el chico le desliza en el oído palabras tiernas, irá entendiendo, cada vez menos, qué es esta cosa de la vida, tan nueva, tan rara.

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La imagen me la ha sugerido Ximens, explorador de gigantes.

Velocidad del pensamiento

2011-09-08T18:56:00.002+02:00

Alberto Giacometti

Una de las torres de la ciudad es un gigante que se paró a pensar, por un instante, hace mil años. El tiempo de hombres y gigantes marcha con el paso cambiado. Pronto la humanidad descubrirá el fenómeno de la torre que camina.

Gigantes entre la hierba

2011-09-08T01:26:00.009+02:00

Desayuno en la hierba, según Manet (Picasso)

En la ciudad de Ox, un día para no perderse el espectáculo del mundo, la hierba creció sin medida. Porque los gigantes gustan acostarse sobre el verde. Aquí, dicen, un gigante acostado es un gigante íntimo. De pie, los gigantes que pisan la hierba no pueden olvidar la bolsita del desayuno en casa ni el machete para abrir calles. La mitad de los niños que van a la escuela se extravían entre los tallos más cargados de rocío; reaparecen empapados de jugar, los domingos curioseando entre cestas de mimbre de vino. Las mujeres dan a luz a la claridad de las hojas nuevas. Los gigantes amantes no piensan jamás abandonar la hierba. Los ancianos se retiran bajo las plantas donde bebieron sus primeras gotas de lluvia. Cuando el viento sopla sobre los campos habitados de Ox, un mundo que es como cualquiera, deja sus gigantes latiendo a la descubierta.

Como quien se deja regalar

2011-09-06T09:14:00.000+02:00

Una luciérnaga en el nido de un petirrojo atrae la curiosidad del gigante. Al soplarlo, el bichito de luz parpadea la dirección del hueco en el tronco de un castaño. Como esperándole, en el hueco del castaño, el gigante descubre una hoja de otoño con el dibujo de una estrella y una cáscara de nuez llena de agua salada con sabor a Mediterráneo. Hacia el sur de la isla de Capri, en el fondo marino, camuflada entre una familia de ballenas azules, en cuanto nota su presencia se lanza a la carrera una estrella de mar fugaz. El gigante bucea siguiendo su estela hasta llegar a una cueva excavada entre arrecifes. Allí divisa por fin su premio, una caja diminuta de color rojo brillante, cerrada con un lazo de algas azules que el gigante deslía con la ayuda de un caballito de mar. Al destaparla, en el fondo mullido de confetis encuentra a su hada, esperándole, con carita de mala, acostumbrada a hacerle recorrer el mundo detrás de un juego de pistas. El gigante se pone contento, salta de alegría hasta golpearse la cabeza, le sopla huracanes en el pelo y espera que ocurra el pequeño milagro en que ella se echa a un lado, le dice ven, y él, doblando las piernas, cuadriculando los brazos, se acurruca a su lado y se deja regalar.

Final del mundo sin fin

2011-09-04T19:50:00.002+02:00

Lucien Clergue

Se despertó el gigante con ansia de aprender los límites del mundo. Se despidió y salió de la madriguera a caminar arriba de cordilleras y abajo de valles. Conoció bosques y bosques de niebla. Enfiló carreteras que dividían países. Se bañó en lagunas, azules y verdes. Se dejó en el regazo de los océanos mecer. Entonces regresó junto a su pequeña hada y habló de todo lo que había visto, de la hermosura del mundo, de su convencimiento de que, en realidad, éste no tiene límites.

Ella le dejó decir, como siempre, con la sencilla voz de su silencio. Dejó que él creyera y creyó, pero en la piel de su cuerpo, en las carreteras que separan lagunas azules y verdes en su espalda, en las colinas, arriba y abajo de sus formas redondeadas, en los países de niebla de su vientre y en sus bosques, en su sombra suave, disfruta todavía el cosquilleo de los pasos viajeros de su gigante.

Domingo en las azoteas

2011-09-04T12:44:00.001+02:00

Quisieran los gigantes convertirse en uno de esos vientecillos delgados que entran por el puño de las mangas de una camisa o la pernera de un pantalón y la abandonan ebrios de suavizante, perfumados. Quisieran tener los gigantes la piel blanca o azulada para reflejar el sol como una camiseta de tirantes o un breve camisón. Quisieran los gigantes pensar con la reflexión profunda de una toalla de rizos ensortijados. Quisieran quedarse a mirar para siempre cuánto más tarda en secarse un calcetín de invierno que un tejido translúcido. Pero soplan los gigantes, y vuelan sobre las azoteas las sábanas perseguidas por mujeres que se doblan de la risa. Soplan y brincan las pinzas soltando su presa. Soplan como quien sopla un diente de león. El cielo se viste de limpio. Nieva ropa blanca sobre los tejados. Piden los gigantes sus deseos para la semana que llega, a su entusiasmada, callada, secreta manera.

Refugio son tus manos

2011-09-04T01:19:00.001+02:00

O. Losynskiy

El gigante cuando mira al cielo mide lo que un caracol sobre un grano de tierra. Por eso el gigante se mira las manos, el vientre, el sexo, los pies. Tus manos, tu vientre, tu sexo, tus pies. Tus ojos de cielo reflejado, tan enormes. Tan chiquito.

Mirándola pasar

2011-09-03T09:53:00.002+02:00

Joaquín Sorolla

Hoy los gigantes no van a seducir a las chicas del pueblo que vuelven por el camino largo con cestas repletas de colores y perfumes de la tierra. Hoy no van a cantar suavecito, ni a mover el viento alrededor de sus faldas, ni a golpear el suelo para provocarles cosquillas debajo de los pies. Se van a quedar quietecitos, como colinas distantes, mirándolas pasar mientras ellas se alejan con la risa, con la punta de la lengua sabrosa y desafiante diciéndoles adiós, buenos días; no vengas, ay, ven.

Gigantes de tierra abajo

2011-09-02T23:27:00.002+02:00

Creen los gigantes que cuando terminan de trepar una montaña pueden acariciar el sol.

Y no es así.

Empujados por el entusiasmo, ruedan pendiente abajo, rompiéndose la crisma contra la evidencia de que tampoco han de volar.

Conversaciones con Margaret

2011-08-22T13:25:00.000+02:00

Claro que sobrecogidas en un primer momento, pero le aseguro que tranquilas y gozosas más tarde, las mujeres de nuestra aldea se dejan atrapar en el bosque de los gigantes. Una madre debería sospechar, dicen las malas lenguas, cuando su hija adquiere la costumbre de esconderse en el baño para afeitarse las piernas o para experimentar con un lápiz de ojos o una barra de carmín. Pero una madre no mira a sus hijos con los ojos, y, en el fondo, sabe que lo único que está sucediendo es que ha llegado la hora, que no se puede luchar contra gigantes. No todas, pero algunas aún recuerdan el día en que ellas mismas se dejaron atrapar. Margaret, por ejemplo, cuenta cómo apenas con un vestido de gasa azulada que robó del armario de su madre y una mochila de miedos y anhelos indescriptibles, abandonó su casa para siempre, sin mirar atrás, y pasó dos noches de miedo y frío en el bosque, cantando dulcemente hasta que sintió oscurecerse el lago bajo la sombra del que vino a atraparla. Luego se echa a reír, su expresión se dulcifica y afirma que son cosas de chicas, que la vida es así, que es mejor abandonarse a la llamada interior, que al igual que con los zurdos, no es bueno contrariar este reflejo. Al final, todas vuelven –sigue– más centradas, con las ideas más claras, sintiéndose mujeres de verdad. Una debe dejar crecer a sus hijas –¿me entiende?–. Aunque esta aldea ya nunca vuelva a ser el pequeño rincón con encanto que describen las guías de viaje. Aunque ya no muchos se atrevan a subir a la palma de nuestras manos para tomar un café y charlar sencillamente, como usted y yo, de la vida, de la magia, de los viejos tiempos.

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Esta imagen del teatro de sombras es sugerencia de Ximens. Gracias!!

Otros mundos: el mundo interior

2011-08-20T12:20:00.000+02:00

Cuando desperté me encontraba en el estómago del gigante. La atmósfera era densa, el olor el propio de la materia en descomposición, pero cuando los ojos se me acostumbraron a la oscuridad, distinguí el camino, los árboles, que conducían a la ciudad sumergida. Nubes de gas y remolinos de fluidos silbaban a su paso entre las puertas, las ventanas y las esquinas de aquella población. Los coches eran eléctricos y los peces que los seguían no eran delfines. La gente caminaba debajo de sus paraguas y si llevaban allí una temporada larga, llamaban cielo a las bóvedas cavernosas. Aquel ambiente pesado no era el mejor para mi sinusitis, pensé, así que lo mejor era volver a echarme a dormir.

Al despertar, el gigante aún dormía a mi lado. Era un buen tipo, de los que merece la pena conocer. Me desperecé y salí a dar un paseo a lo largo de su espalda. Desde el mirador del hombro derecho las vistas son espectaculares. Nunca te cansas de observar la fila de personas que acarrean esos modernos maletones hacia el interior o saliendo de las puertas de su boca.

El gigante, el pozo y la luna

2011-08-16T18:20:00.004+02:00

Si veis un corro de gigantes mirando como embobados hacia abajo, es que han descubierto la luna reflejada en el fondo de un pozo. Les fascina ver cómo cambia de forma según las fases por las que atraviesa y, cuando llega la época en que parece un queso, siempre hay alguno que se zambulle queriendo atraparla.

Los demás se asustan y rápidamente se enlazan de manos y pies hasta componer una cadena, bajan hasta el fondo y tiran de su cuerpo empapado hasta que logran rescatarle. Lógicamente, como el susto ha sido monumental el grupo le reprende a voz en cuello avisándole de grandes desgracias, hasta hacerle jurar que nunca más repetirá la tontería.

Después se tranquilizan, recobran el buen humor, y hacen una gran fiesta en la que celebran el éxito de la maniobra de rescate. Al final, le brindan al gigante el honor de repartir en pedacitos la luz de la luna, que a todos esa noche les recordará al sabor de las bolitas de parmesano.

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La imagen es un cuadro de Henri Matisse

Como pasa con los gigantes que quieren echar raíces

2011-08-14T19:09:00.001+02:00

El gigante enterró sus pies en la tierra negra del bosque y esperó. Esperó un mes y otro y al fin asomaron diez brotes delgados, casi transparentes, uno por cada dedo del gigante. Que esperó otro mes y otro y los brotes se convirtieron en plantas y las plantas en arbustos y luego cada arbusto se convirtió en un jovencito gigante que enseguida saldría a dar sus pasos por el mundo. Por esa época, las piernas del gigante abandonaron su apariencia carnal, se oscurecieron, endurecieron su tacto y una corteza basta y estriada acabó por darles el aspecto añoso de los árboles ancianos. De esos árboles crecieron ramas que se enredaron con las ramas de otros gigantes hasta cubrir hambrientas con su follaje el techo del bosque, dándole buena sombra a los caminantes y cobijo a las ardillas y reposo a las aves. El resto del gigante, como pasa con los gigantes que quieren echar raíces, se abrió en flores, que maduraron sus frutos, cuyas semillas a un soplo del viento se fueron, se van, se están yendo por las ramas.

Buscador de perlas

2011-08-13T10:33:00.006+02:00

El gigante, como niño sentado en el océano, ya mediando el atardecer ha abierto una montaña de ostras; esa mañana, los pescadores de los bajíos le han confiado que en su interior, a veces, por razón de no se sabe qué piedrita que les entra en la concha, viene un hada.

La llamada

2011-08-12T19:52:00.001+02:00

Desde su refugio entre las hojas del bosque de los gigantes, el hada pasaba horas contemplando diminutas luces que a veces eran cercanas luciérnagas que se paraban a saludar, y otras, alguna estrella lejana que le titilaba brillos inspiradores de sueños. Pero últimamente, una nueva luz, amarilla y poderosa, destellaba en el horizonte haciéndole señales al hada. De dónde vendría aquella luz o qué mensaje quería darle, el hada lo ignoraba, así que se levantó muy decidida de entre sus hojas confortables, se despidió por unos días de las luciérnagas, de su estrella y del susurro de los gigantes, y partió dejándose guiar por aquella luz intermitente y tenaz. Voló permitiendo que el viento soplara en sus alas transparentes, se agarró de la nariz de un delfín, de la aleta de un tiburón, navegó sobre la cabeza de una ballena. Cabalgó gaviotas y cormoranes. Escuchó el consejo de las tortugas, brincó con los saltamontes y llegó, confundida en un enjambre de libélulas hasta la fuente de la luz. Allí, coqueto y elegante, la esperaba satisfecho, el faro de Capri. El hada lo contempló pensativa, tratando de adivinar por qué aquella criatura tan hermosa la había llamado y cuál era su mensaje. Él parpadeó unos destellos tímidos, bizqueó, se le atragantó la luz cuando intentó decirle algo, se le sonrojaron los ladrillos reflejando en el cielo un atardecer tornasolado y al final, logrando centellear otra vez más allá del horizonte, iluminó unas palabras con su código de brillos y le dijo: quería verte bailar.

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La imagen, en cierto modo, es sugerencia de Desa. Gracias!!

Baños de lágrimas

2011-08-08T16:49:00.001+02:00

Cuando los gigantes ven películas del género dramático lloran desconsoladamente. Los grandes goterones que no logran enjugar ruedan y ruedan hasta acomodarse en la hondonada de un valle o en el curso de un río con poco aliento. Según cuenta la leyenda, así es como se formaron el lago salado de Felps y el lago dulce de Vira.

Dicen los que más han estudiado el tema, que los gigantes a menudo lloran también a causa de sus desamores. En esas épocas aciagas es cuando solemos encontrar ejemplares de hermosos rostros varados en nuestros lagos, desorientados, sintiéndose un tanto responsables, tal vez, pero no demasiado sorprendidos de hallarse con las lágrimas al cuello, pues a los gigantes les cuesta un poco entender los asuntos del corazón.

Nosotros, en general, hemos aprendido a disfrutar con la aparición de los gigantes llorados. Los visitamos en barcas, en solitario; programamos excursiones para escolares; ciertas organizaciones se ocupan de que no se sientan solos hasta que decidan si volver a intentarlo o reinventar sus vidas. El fenómeno nos entretiene y, además, supone un importante impulso para el turismo en la zona. Desde el principio vimos en la venta de souvenirs lo que hoy es un negocio redondo. Salvando las diferencias, naturalmente, a los nuestros los lloramos en peceras.

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Me encanta recibir imágenes de gigantes. Esta es un descubrimiento de Ximens. Se trata de una escultura de Oliver Voss en el lago Alster de Hamburgo, donde permanecerá hasta el 12 de agosto.

Olvidos de gigante y voz

2011-08-06T23:04:00.001+02:00

Para mi hada y su voz

Cuando el gigante escucha el sonido de la voz de su hada, deja de golpear la montaña, se olvida de soplar el agua del mar, camina cometiendo terremotos, deja en suspenso el puente que sostiene de seis a ocho en días laborables y se inclina hasta rozar con la barbilla la tímida yerba, espantándola sin remedio. Cuando el gigante escucha el sonido de la voz de su hada oye que dentro de la roca de su montaña hay una hermosa escultura, y que sus pies son alados como los de una bailarina del viento, y que las olas del mar pueden ser perfectas para el surf, y que el puente que sostiene sobre el dolor de sus vértebras une pueblos, y que la yerba tímida que se espanta de los gigantes un día reirá con el aliento de sus palabras. Entonces el gigante de piedra, de mirada fiera, de corazón encogido, recupera la memoria; los sueños, la sangre, el corazón se le desperezan.

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Las esculturas de gigantes de Ron Mueck son sugerencia de Ximens. Gracias!!

Ciudad de los reyes de la ciudad

2011-08-05T10:31:00.002+02:00

La ciudad de Clos está adoquinada con ruinas de una antigüedad olvidada. La mayoría representan reyes gigantes; unos mitad dragón, otros mitad montaña. A los gigantes modernos de la ciudad de Clos les encanta detenerse sobre ellas a observar la belleza de sus acabados. Se sientan en cuclillas alrededor de una cabeza, o de un torso, o de un par de manos que parecen brotar de la tierra, y miran a través de sus lupas largamente, absortos en el examen. Van vestidos con gabardinas a lo Colombo y anotan en cuadernos de espiral los detalles que les llaman la atención.

En la esquina de Closer con la cuarenta y siete, unos cuantos gigantes han lanzado al aire sus anotaciones y están saltando hasta golpearse la cabeza contra el cielo, entusiasmados ante el descubrimiento del siglo. La ruina que inspeccionaban, una cabeza de rey con la nariz aplastada por el pico de una montaña, ha sido capaz de comunicarse. Emitía un murmullo casi imperceptible, pero ellos pegaron sus orejas al orificio de la boca durante siete días y siete noches, y el rey les contó que si desenterraban todas las ruinas de la ciudad, éstas volverían a la vida y les ayudarían a reconquistar el mundo.

Los chicos se miraron entre sí, examinaron sus lupas, su indumentaria, se fijaron en los demás grupos de gigantes: correteaban de ruina en ruina, investigaban, lanzaban anotaciones al aire, saltaban de alegría hasta chocar contra el cielo, golpeaban disimuladamente las ruinas entre llantos imposibles de ocultar.

Y, de modo disimulado, ellos también golpearon, incapaces de contener sus lágrimas, la montañita que terminó de enterrar para siempre la cabecita con la nariz aplastada del rey de los gigantes, uno menos, uno más.

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Otro gigante enterrado descubierto por Montse. Gracias!!

Primos lejanos

2011-08-03T02:33:00.000+02:00

Una vez enfocada la diana, el gigante toma velocidad y choca estrepitosamente su cráneo contra el muro. La casa se estremece. Desde el interior le llega el sopetón de un portazo. Le cae sobre el hombro un polvillo de cal. La pared continúa intacta.

Entonces soplaré y soplaré, grita apasionado, hinchándose los pulmones y descargando un huracán que arrastra hasta perderse de vista los ciruelos japoneses que decoraban el jardín, sin alterar ni un milímetro la inaccesible estructura.

Sentada sobre un cojín, a la damisela indiferente -una prima muy lejana de la princesa del guisante- le molesta sobremanera esa corriente de aire cuyo origen ignora, pero que le ha bajado ya tres veces el tirante del camisón.

Precaución de gigantes en la playa

2011-08-02T10:05:00.001+02:00

Cuando juegan en la playa, los jóvenes gigantes, ruidosos y desobedientes, ingenieros de rascacielos de arena, enamoradizos con el corazón al hombro, saltimbanquis, perseguidores del más diminuto bikini, cazadores de soles, señores del agua, bromistas, reidores felices y olvidadizos, tienen estrictamente prohibido jugar a enterrar a sus amiguitos en la arena.
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El gigante enterrado lo descubrió Montse. Gracias!!
(La Mano: Escultura construída por Mario Yrrazábal. Se encuentra en la Playa Brava, Uruguay, también conocida como Playa de los Dedos)

Los elegidos

2011-08-01T02:05:00.001+02:00

Una vez al año, en fiestas, los gigantes agradecen la hospitalidad de los aldeanos dejándose volar. Dóciles y colaboradores, aguardan cerca de la colina donde se preparan los fuegos artificiales de la noche. Enseguida, el maestro en cometas les hace beber un gas extraño de la boca de una manguera. Luego les ata unos listones flexibles a la espalda en los que sostiene papelotes coloreados y les anuda un hilo tan fino que no se aprecia a simple vista. Más tarde, para cada gigante se escoge un niño -o al revés- y con la llegada del viento comienza el espectáculo. Al cielo se elevan decenas de gigantes ingrávidos. Unos planean más hábilmente manejados que otros. Algunos sienten vértigo y cierran los ojos. Otros disfrutan como pajarillos y se abren de brazos para sentir la velocidad. Cuando comienza a caer la tarde, los niños enrollan los carretes y poco a poco los gigantes van desplomándose alrededor como hojas sin viento. Los miedosos se marchan jurando que nunca más. Los que disfrutaron tratan de sonsacar al maestro la receta del maravilloso gas. Los niños que faltan navegan el cielo del hilo de sus gigantes; la breve luz de los fuegos artificiales por un rato ayuda a revelar su trayectoria.

Como una balsa en el mar de mis adentros

2011-07-27T20:20:00.005+02:00

El gigante ha pasado las mañanas de los últimos meses soplando brumas en el bosque. Algunos días apartando la vegetación que no le permitía inspeccionar el interior húmedo y oscuro en busca de árboles, lianas y raíces. Otros, agachándose en cuclillas para recolectar el obsequio de una rama que le parecía idónea. Así, un día después de otro, ha llenado con ellas y una selección de hojas y hongos, una cesta decorada con motivos tribales que hasta hace poco no era más que la antigua piscina pública de la aldea.

Ahora, por las tardes se sienta a la puerta de su casa con el cesto sobre las piernas, atando pequeños nudos, confeccionando delicados trenzados de apariencia frágil pero pacientemente logrados para que duren al menos un par de inviernos. Una vez que cada pieza ha quedado terminada y se ha secado al aire o se ha humedecido junto a la ribera durante dos días y dos noches, los dedos laboriosos del gigante afrontan la tarea más minuciosa, la de ensamblar unas piezas con otras. Un set de cuatro hojas lobuladas ha de encajar en las ranuras abiertas al límite de los pies de un ramillete de setas. La piel de un melocotón, cosida a la piel de una perita de San Juan, cosida a las plumas de las alas de una abubilla, ha de acoplarse al hueco de una celosía de plumón abrochada con bellotas oscuras de alcornoque. Los dedos del gigante vuelan despacio acomodando piezas y materiales hasta que al fin completa su obra.

Sobre la palma de la mano el gigante sostiene un nido. Lo contempla desde todos sus ángulos, corrige una arista, espanta de un soplido una mota de serrín. Ahora que se siente satisfecho porque el nido es confortable, cálido y mullido, se afloja tuercas y tornillos, retira anclajes, engrasa bisagras y destapa con un chirrido reumático el cráneo sobre su cabeza. En un instante, ha dejado a la intemperie una gelatina de tonos nevados que vibra casi imperceptiblemente. Con dedos de maestro empuja su masa encefálica hacia la zona occipital, donde queda un tanto apretada pero no del todo inservible, y en el hueco detrás del hueso de la frente deposita el nido, donde lo moldea hasta que toma la apariencia de una perfecta media luna.

Mientras devuelve la tapa de la cabeza a su lugar de origen, muy lentamente cuidando que ningún rizo se le quede dentro, es posible ver, aunque probablemente no se trate más que de un producto de la imaginación entrometiéndose donde uno nunca espera, sobre el borde del nido unos dedos un brazo una cadera de mujer que se está poniendo a flote.

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La imagen es de Jacek Yerka

De la mano agarrados de la piel, se toman

2011-07-25T22:15:00.001+02:00

Es buen día. El gigante se saca la ropa y deja que la brisa choque sobre su cuerpo, espumosa. Poco a poco el aire se va poblando de las bellezas pequeñas de la ribera: las alas de una mariposa, algunos pétalos, briznas y semillas que hizo la primavera. Juega el aire a levantarlas, llevarlas, soplarlas, un remolino aquí, una ráfaga súbita. De tal modo travieso que no tarda en raptar en su soplido a las mujeres que el gigante transporta sobre la piel, a flor de ella. Vuela, así, la hilandera, enredada en sus hilos de fantasía; vuela la creadora de suculentas salsas, derramando un guiso de setas; vuela la equilibrista, desequilibrada; vuela la que le matiza la opinión, sin que él lo sepa; vuela la que le enfada y provoca; vuela la que se lanza con doble mortal y tirabuzón y se le entrega; vuela la que conoce la caricia la mirada la miel que consuela; vuela la que no está pero vuela; vuela la mujer de sus sueños, destellando translúcida.

Luego el viento se calma, regresa a su dueño, despeinadas, las mujeres que tomó prestadas. Al paisaje devuelve las bellezas de la tierra. Suena el paso cristalino del río. Cada vez más lejos, resuena el tronante caminar sereno del gigante y su chica.

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La imagen es de Harry Holland

Dragona con gigante desliz

2011-07-23T18:47:00.000+02:00

El gigante no quería reconocerlo pero en cuanto el bebé dragón se le abrazó al dedo se dejó atrapar para toda la vida.

La torpeza del gigante es un río hacia la mar

2011-07-22T11:37:00.005+02:00

El gigante está sentado entre dos picos, de espaldas al sol. Es un gigante torpe, desde que vino al mundo quiso jugar y reírse y saltar bien alto, pero en realidad no ha hecho otra cosa que caer de culo sobre los puentes, espantar luciérnagas, pisar a los pequeños humanos con sus patazas torpes de elefante. El señor Tilbur y la señorita Jhissa han tenido una severa conversación con él esta mañana.

Las dos lágrimas han tardado veinticuatro horas en caer desde los ojos del gigante hasta el manantial que salta entre rocas para llegar fresco a la fuente. Esa noche en las casas cenarán con agua salada. Por la mañana desayunarán agua salada. Al día siguiente, agua salada. Y después, más agua salada. Y después, cuando descubran al gigante contaminando el agua potable y repitan la conversación severa y salada, el gigante dirá lo siento contaminando un poco el aire con su aliento espeso, y luego se destrozará los pies caminando sobre cordilleras de polvo mientras busca en las cimas más altas del mundo un mar inmenso donde sentarse.

Cosas del gigante

2011-07-21T14:02:00.002+02:00

Un mechón que ondea y en millones se desprende desde el pico de una montaña.

Los ojos como bolas de nieve rodando por la ladera.

En una gruta muy hondo el corazón golpea y estremece.

La piel sobre un prado será tierra dará flores.

Cientos de tendones anudan estrechamente un par de puentes.

El río baja rojo y del mismo color lloverá.

Una lanza de hueso un cráneo hueco una tibia.

No son suyas, del gigante, ni fueron ni las quiere.

Fin de temporada en Felps

2011-07-20T18:36:00.000+02:00

Los gigantes de la Ciudad Flotante de Felps se vuelven ingrávidos al final de cada temporada. Es un espectáculo contemplar cómo sus cuerpos se elevan mientras con las manos tratan de agarrarse al pilar de un puente o a la antena de un rascacielos. Los que consiguen sostenerse dan nombre a la ciudad. Los que no, poco a poco van encapotando el cielo. Como nubarrones color naranja a merced de las corrientes.

Balcón a la madre con mariposas

2011-07-08T17:05:00.002+02:00

Una vez al año le injertaba una mariposa hacia la mitad de la espalda. A los ocho era una niña preciosa, todos alababan la suavidad de sus alitas. A los quince, los jóvenes empezaban a desnudarla por detrás. Con el tiempo, además de aumentar en número y colores, las alas mejoraban en tamaño y en despliegue. A los veinticinco la chica aprendió a volar pequeños trechos. A los treinta y dos ya nadie podía convencerla de bajar del aire. Allí, bailando entre las cuerdas de tender se reencontró con su hermana gemela, que nunca tuvo problemas para volar. Parecen ahora una única mariposa inventando travesuras entre la ropa recién tendida, en las macetas con flores o curioseando a través de las ventanas los interiores limpios y lejanos de la infancia. Se encandilan horas y horas contemplando la casa de la madre; una anciana ya, que aún cose que te cose sentada en su mecedora. En el que fuera el primer hogar de las chicas, hasta los armarios más cargados de memoria se levantan unos centímetros sobre la realidad.

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La foto es de Daria Endresen. Tomada de Me sabe a)mar

Día. Y noche de quiméricas estrellas

2011-07-06T16:30:00.004+02:00

En la cima del Monte de las Estrellas los gigantes han montando su mercadillo anual. Como es el único día del año que se permiten hablar a gritos, el empuje de sus voces ha despejado el cielo de nubes y sus palabras viajan como vientecillos calientes removiendo los árboles de las laderas y el pelo de las jóvenes en el pueblo. El olor de los puestos de frutas suaviza el de las barbacoas y se convierte en perfecto anzuelo para los gigantes que viven cerca, a sólo un par o tres de miles de kilómetros a la redonda. Entre el bullicio de grandullones, cuidadosamente organizados acuden los diminutos habitantes de la aldea a los pies de la montaña. En formación circular, un grupo transporta una pera de agua de media tonelada; otro grupo carga un racimo de uvas como tiendas de campaña; y un tercero la suela de un bistec de tres metros de grosor, que será muy jugoso y tierno en boca según el dictamen de la rolliza dependienta. En varias idas y venidas los aldeanos consiguen llenar sus despensas. Aun así, siguen subiendo y bajando la montaña, bien organizados, transportando ahora una cuchara de palo quemada aunque de madera noble, ahora un delantal, ahora la cartera descuidada de un gigante demasiado apegado a una taza de vino de especias. Y así, aunque la fiesta comienza a declinar y los gigantes que viven más lejos comienzan la vuelta a sus quehaceres, los aldeanos continúan su labor de hormigas transportando el contenido que una bolsa de basura ha dejado escapar por un pequeño orificio. Y cuando no queda nada ellos continuan transportando un pequeño tenderete, un toldo, el bebé dormido de un gigante. Y después, ya todos organizados en el mismo grupo se echan a las espaldas a un gigante con ganas de jugar, y a un gigante bebido, y a un gigante barrigón demasiado abstraído en sus pensamientos. Y cuando no queda otra cosa transportan los árboles, enrollan la alfombra de hierba, y transportan los ciervos, los osos y una nube descomunal de insectos voladores y otra nube descomunal de insectos rastreros. Y después se llevan la montaña roca a roca y después elevan una larguísima escalera al cielo y lo recortan en cuadraditos fácilmente manejables y lo reparten en quince pequeños grupos, un tanto cansados ya de transportar, pero felices de que sea por fin el último viaje.

Porque esta noche observadora y terca, sembrada de quiméricas estrellas no os la voy a dejar llevar.

Para encontrar el árbol de las ardillas no hacen falta mapas

2011-07-04T11:48:00.008+02:00

Un buen día, un tipo menudo, transparente y calvo se planta en medio del puente, escucha los saltos del agua, huele la humedad de los tilos de la ribera y, cuando la chica de sus sueños llega de vuelta de su paseo, le dice: hoy el mundo es estupendo, la mañana ha amanecido maravillosa, antes de desayunar ya he visto tres ardillas trepar a las ramas y te quiero.

Ella, sorprendida, muda de repente, se agarra a la barandilla para no perder el equilibrio. El verde de su piel se hace más intenso y el pelo que no se le riza, se le disparata. Al fin, logrando serenar el croar de su corazón a saltos, acierta a encender la luz luciérnaga recién reparada en el esteticién y, abrazando aquellos árboles que la hacen soñar, va dejando una estela hacia algún lugar que no sale en el mapa.

El tipo menudo, transparente pero listo, ha aprendido ya que no hay caminos; así que se limpia las gafas, afina el oído, y acepta que esos árboles que le van creciendo dentro bien podrían ser un nuevo par de alas.

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Un poco inspirado por este texto de Ximens y otro poco por las cosas de la luciérnaga de mi guarda, le ha venido luz a este texto.

En un tapón de corcho se escribe el mundo

2011-07-03T01:15:00.005+02:00

Era un tipo menudo. De esos tipos menudos transparentes. De esos tipos transparentes con los que chocas y dices perdone usté sin mirarle a los ojos. De esos tipos que cuando caen al suelo y se rompen una cadera contra el bordillo no hacen crack ni emiten llanto. De esos tipos, de esos sí, que cuando lloran no dejan ni gota para el charquito.

Pero es.

De esos que piensan que un charquito invisible es un mar ajetreado de galeones ingleses a la caza de filibusteros. De esos que cuando caen tienen la certeza de que abrazarán la luna al fondo del pozo. De esos que cuando chocan contigo piensan que el destino les ha guiñado el ojo de la casualidad. De esos menudos, transparentes, que tocan el cielo sin darse importancia, apenas poniéndose de puntillas. De esos que para escribir sobre un corcho utilizan su lápiz especial de decir las cosas importantes.

Cambio de look

2011-06-28T08:18:00.007+02:00

La princesa de hielo está cansada de vestir la capa de aludes de nieve. Desata los lazos que lleva unidos al cuello con un broche de granizos y la arroja sobre la cresta de las montañas que se yerguen a sus pies. Los dedos del pie izquierdo presionan el zapato de cristal azulado hasta que se rompe en un trueno de tormenta. Arroja el otro zapato a lo lejos contra el océano y al estallar éste se convierte en un tifón. La camisa de huracanes vuela hasta el infinito en cuanto la princesa desabrocha los botones y extiende los brazos al cielo encapotado. La falda cae con un movimiento redondo de cintura y alimenta los riachuelos que nacen en los picos hasta convertirlos en fenómenos desbocados y arrasadores. El sostén de chuzos de punta y las braguitas de escarcha crujiente son las últimas prendas que enfrían a la princesa porque se ha vestido ya sobre la desnudez una suave arboleda de alcornoques, y sobre los hombros una plantación de bambú, y en cada pierna el cielo del día y el cielo de las noches incendiadas de agosto. Y cuando baja de sus picos, la princesa de caderas atemperadas se viste los colores de las llanuras por donde corren los ciervos. Se calza deliciosamente dos verdes extensiones húmedas. Se empolva las mejillas con un desierto tostado en África. Se perfuma el cuello con un manantial dulce y las muñecas con una explosión de luciérnagas. Se ata al cuello, princesa de fuego, la capa de una jungla del Amazonas.

Juanito

2011-06-27T12:07:00.003+02:00

Todos miraban cómo Juanito crecía y crecía tan rápido que en el transcurso de aquella mañana le quedaron pequeñas las zapatillas de deporte y la cancha de baloncesto. Mientras su cuerpo se convertía en un junco capaz de tocar el cielo con las manos, abajo sus padres le iban despidiendo sin suficiente voz.

Al son del aire

2011-06-25T12:00:00.008+02:00

Al fondo del vagón una pareja se comunicaba empleando el lenguaje de signos. Desde mi sitio no podía distinguir el tono de la conversación. Pero sí cómo flotaban, retenidas en el espacio que los separaba, las palabras que habían dibujado con sus gestos. La maraña de hilos grises de una mentira distanciaba a los amantes. Afortunadamente, tras la primera parada del convoy una jovial melodía llamó al orden y cada palabra, raptada en el hechizo de la danza, ocupó su lugar en las frases que, a su vez, se alzaron hasta las ventanillas del vagón por las que salieron del embrollo, desembarazando a sus creadores de la ofensa. ¿Dudará alguien que con este propósito salen a hacer su ronda los músicos ambulantes?

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Este micro fue mi aportación al II concurso "No me vengas con historias". Los ganadores pueden verse aquí. Y los finalistas aquí. Enhorabuena a todos ellos y a Acuática por el éxito de participación y los buenos textos recibidos. Quiero uno de esos trofeos tan bonitos, así que lo intentaré otra vez el año que viene.

Recordarte es un lugar

2011-06-22T23:13:00.003+02:00

Cuando llegó, ya había levantado hasta la última piedra de Orión y de sus inmediaciones, de Andrómeda, de la Vía Láctea. Aunque estaba cansado, la expresión de sus ojos demostraba que reconocía un cierto rastro al abrigo de nuestra atmósfera, tal vez un vacío repentino en el aire donde poco antes se dibujara una silueta. Probó sorbos de mar tratando de identificar un sabor que conocía bien. Levantó los campos de labor como si fueran alfombras, las extensiones de césped, los jardines, los ríos de asfalto... pero de allí no emanaba el perfume que humedeciera de deseo sus noches. Abrazó picos vertiginosos, hundió las manos en lenguas terribles de hielo, acarició la piel que cubría la espina dorsal de cada cordillera y nada se parecía al tacto de los dedos que se deslizaban en su memoria. Ni el estruendo de una ciudad disparatada e inmensa, ni el trino amplificado de una bandada de pájaros, ni el gorgoteo amenazante del interior de la tierra se parecían al timbre que aún susurraba palabras de amor adentro en sus oídos.

El día que el planeta no tuvo más que ofrecerle, buscó refugio en un bosque. Del lugar donde los árboles tomaban mayor altura y sobre un suelo que se cubría con un colchón de hojarasca tierna, hizo su hogar. Se mantiene en silencio, sonríe. Se diría que satisfecho ante la contemplación inacabable del frenesí de las ardillas.

Consuelo de tontos

2011-06-16T00:10:00.005+02:00

Aquel día no fue tan terrible, pues aunque el cielo amaneciera pintarrajeado con creyones, las aceras asfaltadas de lomos de ratón y los vecinos confeccionados a base de felpa rellena de gomaespuma, los colegas del bar estaban tan ocupados sujetándose los ojos saltarines que nadie reparó en que me había convertido en un monstruoso insecto.

Festín de gigante

2011-06-13T09:49:00.004+02:00

Y después de todas las guerras, de las demostraciones de fuerza, de los duelos, de la sangre y de las conquistas, Travis el gigante camina altivo sobre la alfombra roja, jaleado por el cortejo de los Mil Unicornios de la Luna. Lo van guiando perros lazarillo de largo pelaje de nieve cuando hace su entrada al son de las trompetas victoriosas y de los clarines en el gran palacio de la reina Rosabaya. Ella lo recibe encandilada, agasajándolo, con un banquete repleto de exquisiteces importadas de las islas orientales; con un coro formado por bailarinas etíopes que ondulan sus telas translúcidas y perfumadas; con las caricias y los besos más etéreos que el gigante ha conocido, los más evanescentes, brumosos, deshilachados, rotos...

Suena el despertador y Travis se despierta a solas. Su cuerpo enclenque ocupa el centro de la cama vacía del apartamento. Se siente aterrado, sobrecogido. Y es comprensible porque, por un instante, ha rozado la belleza, la felicidad con la punta de los dedos. La cálida humedad que desprende la sábana bajera es solo la evidencia de que ha vuelto a pasar una noche de pura realidad, de amor en solitario. Se levanta, se viste, y de repente percibe el olor a café y tostadas recién hechas. De golpe, cae en la cuenta de que eso que le está apretando bajo los pantalones son unas braguitas de color rosa palo.

Sabor y saberes de una fierecilla indomable

2011-06-07T11:01:00.006+02:00

Mientras se escarba los restos de un explorador de entre los dientes, la leona detesta el sabor insípido de esos escritores que hacen versos para sacarse lo mejor que llevan dentro.

Alta

2011-06-06T10:36:00.002+02:00

De un irrefrenable abrazo el gigante estalló a la vez los huesos del licenciado doctor Lazlo Martínez, tres enfermeras, ocho celadores, cinco tías maternas gordas que paseaban a tres tíos sobrevivientes ya deshuesados, una abuela, una madre, ningún padre pero tres hermanas, diezmil amigos (solo uno verdadero) y una novia mejicana y cucú, alta de piernas infinitas, delgadita, con los huesitos la pobre comprensiblemente de azúcar.

Lo que se queda

2011-06-02T10:40:00.001+02:00

Qué no sabrá de sus cosas y el corazón un tintero.

Marko el Viejo

2011-05-31T20:57:00.005+02:00

Desde que el tiempo es tiempo, cuando los gigantes viejos de Sándalo se detienen en la vida, escogen su forma real. El puente romano que cruza el rio Tir es el cuerpo de piedra de Gandalf Señor de las Luciérnagas. La torre nueva del campanario no pertenece sino al espigado Agamenón de Tarssis, mientras que las Colinas Rayadas de Ipsalon aún conservan el murmullo de la extensa y alborotadora prole de Luminar, esposa de Kalo Pies de Bronce.

A la distancia de diez pasos de gigante los jóvenes de la comarca, equipados con el último grito en materia de montañismo, se esfuerzan sobre la única cara viable de la gran Montaña Azul, cuya cima fue un día la altiva testa cana de Marko el Sabio. Creen que si logran coronar su cima regresarán al mundo bendecidos por los conocimientos que allí aguardan transmutados en piedra magnética y largas lenguas de hielo.

De la locura del gigante nadie se quiere acordar. Han apartado de su memoria a Pedro de las Botas Amarillas, lunático oficial del pueblo, que apenas pertrechado de la cantimplora, los piolets y los crampones del abuelo, en su juventud subió a Marko, en la edad madura bajó a Marko, y ahora, en la vejez, deja que solo el viento de Marko ondee en su pensamiento.

Loco de viento

2011-05-26T01:00:00.004+02:00

El gigante duerme. Sopla vientecillos de poniente por la nariz que templan el mayo de un pueblo que trepa la montaña. El gigante duerme. Sopla un vientecillo siroco que vuela las sábanas recién lavadas de los tendederos, que se cuela por las rendijas de las persianas y vuelve locas de risa a las jovenzuelas desnudas. El gigante duerme. Sopla vientecillos por la boca que mecen los árboles y hacen madurar de rojo y melocotón sus frutos. Tose mariposas. Vienen a dormir bajo su protección los animales del bosque haciendo cucú; los hombres curtidos de ternura de la era; las profesoras peinadas en capas disparatadas y seguidas por niños y patitos del lago. El gigante se acurruca para que todos encuentren lugar bajo el hueco de su ala. Duerme. Sopla un vientecillo de sueños a los que guarda.

La extraña pareja

2011-05-24T11:40:00.004+02:00

Después que la chica se bebiera el lago de un sorbo, se giraron incrédulos los pescaditos que habían quedado boqueando sobre la arena, dos barcas encalladas repletas de pescadores y el monstruo, un misterio de leyenda con cola de dragón, para contemplar al pequeño gigante que, junto a ella, le daba sorbitos a su botella de agua mineral.

Premonición de la preciosa

2011-05-18T01:23:00.005+02:00

Sentado en mitad del océano, con un pie sobre el puente de Nez y otro pie sobre el puente Rojo, el gigante cuenta los granos de arena. Con un dedo separa el montoncito que previamente ha puesto sobre la palma. De momento, ha contado hasta tres y, aunque la operación de separar esos mínimos planetas tiene una dificultad de proporciones colosales, él sigue practicando. Así, no le importa pasar los minutos, las horas, puede que un fin de semana separando piedritas. No se aburre. Sobre todo porque la operación se ve, muchas veces, recompensada con una operación mucho mejor, que es la de encontrar, en alguno de los montoncitos de arena mojada, una caracola. El gigante admira las caracolas porque son blancas y se rizan en espiral. Y también porque cuando ha reunido al menos mil de ellas, se las lleva al oído para escuchar el susurro del mar, y escucha el canto de las ballenas azules, la risa de los delfines, el viento en las velas, la sirena de los buques mercantes. Sonidos que recrean en su mente a una mujer que no conoce, pero que sentada en mitad del océano en las antípodas, está pasando las olas del mar como si fueran las páginas de un libro.

Alegría de gigante

2011-05-15T01:40:00.004+02:00

Habíamos caminado un hemisferio. Habíamos dejado atrás un modo de vida. En este lugar la luz es roja y arde diferente. Uno ha de sentarse para contemplar. El horizonte es un mar inmenso. Los árboles crecen hasta traspasar las ramas del cielo. La hierba es un lugar donde esconderse. Nos tumbamos porque somos pequeños. Salta al entendimiento que las montañas fueron talladas hace siglos; una con forma de trono, aquella cubierta de musgo es un imperial lecho, las de más lejos ofrecen cobijo donde resguardarse. Escalamos hasta ganar la copa de un trébol. Nos deslumbra el fulgor de un escudo que es la vela de un barco mal clavado entre guijarros. Corre estremeciendo la pradera un jabalí que destroza una cota de cuero. Ruedan las coronas, los brazaletes abandonados. Una ráfaga arrastra el parche que alguien vistiera en el ojo. Nos lanza una corriente de polen hasta dejarnos caer sobre la cima de un diente de león. ¿Y dónde los gigantes?, nos preguntamos. ¡Los gigantes!, uno repite, trémulo. Señalando un brillo en el cielo exclama a voz en cuello: ¡arriba del mundo! ¡Volando!

Crónica al azar de ratos perdidos

2011-05-12T13:07:00.001+02:00

Detrás de la hondura de Nina Simone el gigante se ha caído en el pozo. Sobre su cabeza limpia de melena se refleja ahora la luna y los chicos lanzan monedas de barro deseando que les salga un ligue de tetas grandes.

Por lo demás, llueve, el aire azul busca la rendija de una puerta, las hadas del bosque leen novelas de amor y esta noche la orquesta nos dará una de cal y otra de baile.

En el lado oeste

2011-05-10T01:17:00.005+02:00

La luciérnaga encontró un gigante en el lado oeste del bosque, bajo un puente mitad derruido. Un gigante desnudo, de un solo ojo. Desde lejos, la luciérnaga estudió a la criatura. Midió el tamaño de sus miembros, el viento que desplazaban sus pulmones. Confió. Se acercó a la fuente que reunía cada tarde a los habitantes de la aldea. Aguardó turno, tomó un vaso de agua de cristal y caminó hasta donde la criatura pudiera oír su voz. Dijo: yo te cuido, muy susurrado al oído. El gigante volteó la cabeza, guiñó su ojo y bebió de la mano blanca de ella. Luego, la luciérnaga recogió las ropas que habían sido desperdigadas por el viento, la camisa que ondeaba enredada entre las ramas bajas de un tilo, los pantalones que vagabundeaban desflecados al otro lado de la orilla. Le ayudó a vestirse. Él la miró tronántemente, congeladas las pupilas del asombro. Ella sopló polvos de hada. Aunque si fueron de talco jamás se supo. Lo importante es que surtieron magia y él se levantó dibujando una sonrisa, reunió de nuevo las piedras, las amontonó con eficacia junto a los pilares. Con cada pierna apuntaló una vertiente. Los brazos y los hombros encajaron hasta que se restableció el tráfico ferroviario.

Desde entonces, el único ojo busca sin fatiga a su hada de talco. Dicen que con frecuencia parpadea malencarado y fiero, pero nunca las noches sin luna en que descubre su brillo.

El gigante que nació de un huevo

2011-05-07T02:46:00.003+02:00

Se tumbó en el mar. A lo largo con su forma de Patagonia y a lo ancho con sus costas estremecidas de playa. Destino de barcas azules de pesca y blancas se deja mecer por el oleaje y su forma crece, de islote pronto se torna continente. Ella, océana y marina, olorosa a pez de roca, despliega sus negras valvas brillantes y se muta caballito de mar y de caballito brota en delfín y de delfín en pez yunque y de yunque en ave del cielo y de cielo en saurio que devora, hasta dejar limpios los huesos del esqueleto mítico y polvoriento del gigante. Y de saurio regresa a hembra, recostada degusta un Marqués y se escarba entre los dientes, y de hembra metamorfosea en reina y de reina en reina de las luciérnagas.

Una vez al año hay hadas

2011-05-05T01:49:00.003+02:00

Hay hadas que cuando pasean escuchando el canto de los pájaros, el canto de los pájaros de la noche, el canto de un insecto que hace cucú. Hay hadas que cuando pasean disfrutando del olor a tilo, que cuando pasean disfrutando del olor a romero, que cuando pasean disfrutando del olor de las ráfagas de olor. Hay hadas de lavanda que cuando pasean sin atender conversaciones, que cuando pasean entre los sonidos del verano, que cuando pasean junto al sonido de un grillo se echan a reír. Hay hadas que se pasean ensimismadas, que brillan como el canto de un búho, que brillan como el canto del cuco, que brillan como el canto. Del atardecer hay hadas que cuando miran al cielo se paran en seco y ven Orión. Verdes, azules, de sol, de lluvia, como luciérnagas una vez al año, hay hadas

Paisaje interior de gigante

2011-05-02T15:03:00.005+02:00

Un día cualquiera, el viento

2011-04-30T21:07:00.006+02:00

Para el hada en mi bolsillo.

El gigante vive en un mundo pequeño. Apenas hay donde sentarse, piensa. La casa le hiere las rodillas, observa. El fuego de la chimenea no calienta, se estremece. El mundo, sabe, como la noche y el día tiene la distancia de un paso. Un gramo de polen basta para iluminar. Por eso el gigante abre las ventanas y aguarda el movimiento en las cortinas. No quiere que le pase inadvertida la llegada de su hada. Entonces, tomará su cuerpo con la yema de un dedo. Le soplará en la mejilla para que brille más. Tronará: yo te cuido. Las hadas habitan después de las cortinas que separan al gigante del mundo.

Eva la jabata

2011-04-26T11:32:00.015+02:00

Para Eva la jabata

Eva ha vuelto a adentrarse en el bosque. Hoy no lleva libro ni teléfono ni busca la sombra cómoda. Camina sencillamente, por instinto. Va deshaciendo el laberinto hasta encontrar el lugar donde duerme el gigante. Junto a un pino de cien años, Eva la jabata se sienta sobre la hierba a una distancia ni lejos ni tan cerca como para resultar descortés. En el viento de la respiración calma del gigante se amplifica el sonido de los árboles en crecimiento. Eva puede distinguir además los crujidos de la expansión de las montañas; si no llueve, escucha también el diálogo veloz de una pareja de ardillas; hasta el sueño intranquilo de un jabalí percibe, siempre que la brisa de primavera se muestre suave y perfumada.

Esta tarde, Eva la jabata sin libro ni teléfono, con ansia de abrazarlo todo, escucha en el bosque la calma respiración sin sombra del gigante dormido, y en ese fragor poco a poco levantándose desde lejos va reconociendo ecos de música festiva, el jaleo de un corro de niños, la voz de los amigos, sus más bellos pensamientos. Tronando rítmicamente en silencio emerge su corazón, domador de leyenda y de leones.

Tratado de arquitectura para un jardín inmóvil

2011-04-19T10:23:00.005+02:00

Sentado sobre un montículo de arcilla sobrante el arquitecto dirige el desarme de los andamios. El gigante ha quedado bien. El mentón –es sólo un tal vez– tal vez un poco tosco. Pero qué finas las pantorrillas. Qué realistas las manos. Qué sonrojada la rojez de las mejillas. Es sólo un tal vez, pero mientras el arquitecto se hunde un poquitín en el negro montículo sobrante al gigante le han destellado los botones de los ojos. Puede ser el sol, se pregunta el arquitecto, a esta hora clave del atardecer. Se pregunta haciéndose visera con la mano e ilusiones aguzando la vista. Las maniobras de desarme han terminado y ahora la estatua del gigante se recorta nítida contra la línea espejeante de una loma que acaba de detenerse. El arquitecto, empapadas las perneras del pantalón, nota que una vara de rigidez le atraviesa un hombro en dirección al extremo del otro. Trata de luchar con el montículo que se ha fraguado agujero, pero renuncia al contemplar cómo lo que parece una corriente eléctrica, tensa y destensa las venas, las falanges, los dedos, las manos, los puños de su estatua. Incapaz de un gesto no ya épico de euforia sino humilde de sorpresa, el arquitecto se abandona a la sensación de la madera de sus piernas profundamente arraigadas. El gigante respira el viento que inunda el espacio libre a su alrededor y camina loco de nacimiento. El arquitecto ya de lejos agita sus ramitas porque una racha casual de brisa se lo permite. Y es como si dijera adiós, pero no, pues todas las palabras ya las hizo.

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La silla fue hallazgo y sugerencia del Doctor

De la naturaleza muerta como fruto de interior

2011-04-15T10:05:00.005+02:00

En la calle de Malva, donde desde los balcones se derraman flores y cascadas de trepadoras, los gigantes disfrutan de la jardinería. Un rosal cultivado por un gigante alcanza con facilidad nueve metros. Es común que debajo de la sombra de una sola rosa duerma una familia despreocupadamente la siesta. El viejo coloso Mildamme, que antes de la reclusión dedicó su tiempo a cubrir de robustas orquídeas los tejados de la calle de Malva, y a cubrir de paraguas de madreselva las aceras y a poblar de campanarios de buganvillas la lengua antigua de asfalto, se esfuerza por cultivar en secreto un pequeñito hombre humano. Lo tiene enterrado por los pies hasta las rodillas, los brazos inmovilizados con un cabello, y harto de trinos desabridos a deshoras, la boca sellada con una pulga de esparadrapo. Lo riega abundantemente sin encharcar la tierra, lo abona dos veces al mes, le saca con paciencia y pinzas decenas de parásitos. A pesar de sus desvelos, el bueno de Mildamme no logra que el muñequito se haga grande. Sus intentos por hacerle florecer se abocan a la flaca recompensa de un esqueleto derrumbado cada vez más polvoriento. Sin interés por lo común, y desechable, salvo algún ejemplar que de vez en vez y sin motivo se mantiene con los huesitos intactos, dueños de una pose estilizada. De la que, eso sí, emana un raro aroma. Irresistible mezcla de azaleas, regaliz y carbón dulce.

Palabras

2011-04-12T23:57:00.005+02:00

Ante la ineficacia de las palabras hace un montón con su abrigo, sus guantes de astracán, la leontina del reloj del abuelo, los caramelos huérfanos de calorías que le naufragan en el bolsillo, el zapato derecho, el puñado de arena sobre el que detiene el pie desnudo, el hilo extraviado de sus pensamientos, la escurridiza voluta de alma que le queda en los pulmones, y se lo ofrenda.

Entonces -y sólo entonces- ella le perdona.

Gigantes en la revista Narrativas

2011-04-03T12:20:00.001+02:00

La revista Narrativas, en su reciente número 21, ha tenido la gentileza de publicar tres microrrelatos a los que tengo especial cariño pues son los primeros que hice con gigantes dentro (Fuga, Jaula de gigantes, Fe). Además, es un lujo compartir publicación con Rosana Alonso, y con tantos buenos cuentistas que han pasado por allí en los ya cinco años de andadura de la revista. Se puede desargar desde aquí.

Majestad

2011-04-01T10:28:00.003+02:00

En la villa de Naguzel los gigantes tienen los pies de barro. Por eso vistos desde las colinas que rodean al pueblo los gigantes de la villa de Naguzel parecen gastar el día tumbados, contemplando el paso detenido de los cielos. Cuando un forastero, atraído por los rumores que dicen que desde ese mítico emplazamiento es más fácil tocar el firmamento, llega por primera vez a la villa, es advertido por sus semejantes de los riesgos a los que se expone. Llegan los nuevos, sin embargo, ya envenenados por la curiosidad y el deseo, sólo queriendo oír del tacto aterciopelado de la bóveda azul, y de la felicidad que supone sumergir la cabeza en esa gelatina divina y de cómo es de grandioso el paraíso original que dicen que se levanta al otro lado. Enseguida, claro, y mucho antes de alcanzar siquiera a rozar con las uñas el azul luminoso que antecede al cielo, de sus pies se apodera un color lechoso, bajo las sandalias la piel se les agrieta, un polvillo ligero como harina de molino se fuga de entre los dedos y se dejar modelar por una racha de viento. En unos días la lluvia hará lo que le corresponde y dará con el recién llegado corpachón de bruces contra la tierra. Desde allí las vistas son magníficas. El cielo, detenido en el hueco de cada pareja de pupilas, contempla desde lejos, desde siempre, la tumbada majestad de sus gigantes.

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La escultura de la imagen es de Igor Mitoraj

Educación Primaria

2011-03-04T10:34:00.000+01:00

Expulsaron al ogrito que decía versos.

Lágrimas para cactus cumple un año

2011-02-28T09:03:00.003+01:00

Y no puedo decir más que ¡gracias! Porque venís a leer, porque me dejáis vuestros comentarios (lo más valioso de este blog), por haber publicado algo mío en vuestras secciones de favoritos, por el Pasen y vean de Agus, por los guiños, por las selecciones para la Internacional, por la dedicatoria de Manu, por aquella tarde con Acuática, Thanos y Miguel Ángel Moreno hablando de microrrelato. Gracias a los gigantes y a las hormigas, a los ogritos, a la señorita M, a los relojes, a las Perseidas, a las islas, al circo, a los jugadores de snooker... Gracias a los que me servís de inspiración.

El día que abrí este espacio no imaginé que me fueran a pasar tantas cosas buenas.

Un abrazo a todos.

Anuncio

2011-02-26T14:29:00.001+01:00

Dios busca Diosa para intercambiar criaturas.

Divino tesoro

2011-02-24T10:52:00.001+01:00

¡Cómo cimbreaba sus tentáculos aquella rubia!

El llamado del deber

2011-02-21T09:22:00.005+01:00

Hace semanas que los sollozos del monstruo que habita las tuberías del baño han dejado de oírse. Las entrañas del edificio ya no vibran y las plantas inferiores vuelven a poblarse de familias con hijos color de rosa. La soledad es insoportable y huele a lavanda. Desatornillar el lavabo y localizar las bajantes es tarea fácil si sabes emplearte con el martillo. Sólo de pensar en cuánto voy a echar de menos la cama los domingos me estremece las agallas de la nuca.

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Imagen tomada del flickr de erix!

Todo el papel vendido

2011-02-17T22:43:00.004+01:00

Rifaban bofetadas en la fiesta masoca.

Efecto mariposa

2011-02-12T11:45:00.002+01:00

De niño Gregorio Samsa torturaba cucarachas.